comme en poésie

Page 2/3/4 : Lionel MAZARI

 Pages 5 : Gérard LEMAIRE

 Pages 6/7 : Line SZOLLOZI

 PAGE : 8/9/10 : Jean-Michel BONGIRAUD, Bruno SOURDIN

Page 11 : dessin de Antonio QUADROS FERREIRA

Pages 12 /13 :  Zébane FANFRELUCHE. J.P.L

Pages 14/15/16 : Sarah DENOIRJEAN

Pages 17 : Thomas VINAU

Page 18 : Robert MOMEUX

Page 19: Françoise LAUX (peinture)

Page 20/21 : Thomas GRISON

Pages 22/23 : Catherine MAFARAUD

Page 24 : Alain SIMON

Page 25 : Guy CHATY

Pages 26/27: Jean-Paul BOTA

Page 28/29/30/31 :  Béatrice KAD

:Pages 32 : Lorenzo LE QUELLEC

Page 33 : Jean-Marc THÉVENIN

Page 34 : Fadila BAHA

Page 35 : Fabrice MARZUOLO

Page 36: Simon MATHIEU

Page 37 : Daniel PERTHUIS

Page 38 : Michèle CAUSSAT

Page 39 : Ludovic CHAPTAL. Poésie SMissée;

Page 40 : Comme dans les livres

Page 41 : Sébastien AYREAULT

Pages 42/43 : Cartes légendées

Page 44 : Conseils et annonces

Page 45 : Comme la poésie à l’école, La pasticherie (POËLS)

Page 46  : La pasticherie (Claude ALBARÈDE)

Page 47/48/49/50 : SUPERVIELLE et la dualité.

Page 51 : Bric à broc

Pages 52 : People poésie

53 : Coups de cœur J.P.L

 Page 54/55  : Comme en revues.

 Page 56 : De vous à moi ou de moi z’à vous.

 Tableau de couverture : Antonio QUADROS FERREIRA

EDITORIAL DE LIONEL MAZARI

Les adeptes de la littérature jetable en ces temps de tri sélectif ont de beaux jours devant eux. Plutôt que d'envoyer directement les brouillons de leurs inimaginables manques d'inspiration â la corbeille, ils les mettent dans des livres-poubelles qu'ils demandent au lecteur d'aller balancer aux ordures â leur place. C'est ainsi que les adeptes de la littérature jetable parviennent â tenir le haut du pavé dans des containers, leurs déchets emballés dans des pochettes surprises et du papier cadeau qu'ils nous offrent contre un peu ou beaucoup de monnaie â la saison des feuilles mortes ou le printemps des poètes venu. A nous de ne pas accepter leurs fausses étrennes d'étrons parfumés. Car si leur poésie se donne, l'emballage lui se paie. Selon vos moyens ou votre cœur. Les adeptes de la littérature jetable n'aiment pas que les paroles des autres restent, ni que les écrits vieillissent bien dans nos jeunes mémoires, mais n'ont pas toujours la sincérité de l^'avouer. Par contre, ils semblent bien qu'ils ne veuillent rien bisser perdre de ce qu'ils sont, ce en quoi ils sont excusables vu que nous  ne  sommes pas grand-chose.

Si vous êtes auteur vous même jetable, dura-selle ou sublime peu importe, les petits potentats protopoétiques de la médi-culture installés dans la littérature de huart, vous adresseront d'infamantes lettres de péremption où ils vous expliqueront que vous êtes tout â fait publiables certes, mais que si vous n'avez aucun pouvoir, alors ils ne peuvent rien pour vous; mais contre vous par contre veulent bien, ô veulerie! Un rien dont ils sont peu avare, puisque ce rien â l'échine courbée et â la langue dérapeuse n'est rien d'autre que la partie risible du glacier des frustrations que dès la solitude leur imaginaire leur inflige.

Puis ils rejoignent pour la course aux bourses des médailles du travail, en bennes­phalanstères vitrées et calorifères, closes et climatisées, la caravane des adeptes de la littérature jetable qui paradent et ne font que passer les uns assumant leur ridicule et s'agitant avec beaucoup de bruit, les autres plus timides plus sérieux et plus fiers mais non moins guignolesques affectant la pause saccadée d'un silence en cascade. Ils se rendent alors eux même; puis vont â l^'occasion de grands pillages festifs et nauséeux - festivals et salons du livre-, se recycler de livre-poubelle en livre­poubelle. On les retrouve un peu plus tard un peu plus loin lors de grands débats thématiques organisés tous frais de résidence payés â la casse de Cam-Cacas' ou au marché aux puces d'About-dHabit, ils y entonnent en cœur leur ode â Charlot Fourrière, avant d'aller gratter midi â tous les râteliers et de s'interroger très spéculerement et fort pécuniairement afin de répondre provisoirement â d^'essentiels questionnements qui tendent à démontrer qu'aujourd'hui on peut parler d'A uto-da-fé d'art quand an brûle une Voiture publicitaire plutôt qu'un live^., ou bien encore que la livre de plume se pèse plus vite que le livre de plomb ou le contraire peut-être…

Et quand on pense qu'il paraîtrait que dans le même sac la même chose se produirait et en mêmes choses se reproduirait dit-on ça et là dans la peinture et la musique où on continue depuis cinquante ans à nous donner à entendre et à voir du silence en cage avec des boulets aux oreilles et des clins d'œil barbelés... Alors un conseil: en matière d'art, revenez demain si vous voulez savoir ce qui se passe aujourd'hui! Non, attendez plutôt après-demain, parce que leurs produits, non pardon, leurs enfants doit-on dire, les protègent, droits d'auteurs et d'ayant droits obligent.

Jetable-Poésie Simonie 2 - Les Anonymes Amnésiques

Je vois autour de moi bien des poètes attristés de n'avoir pas accès à la Jetable­Poésie Simonie et par conséquent à aucun éditeur disposé à leur offrir une large diffusion de leur œuvre. Tous ces pauvres auteurs rejetés que les éditions "Cheynes astrales et autres Castors" abattent pour le compte du Comité Central de Lecture Capitale, tous ces interdits de publication par Gallimard, Flammarion et autres maisons mères, tous ces orphelins sans moyen de pression lorgnent avec rage sur leurs bourreaux et avec envie sur leurs concurrents plus chanceux. Moi j'essaie bien de les consoler en leur expliquant que tous ces gentilshommes mieux placés qu'ils jalousent n'ont pas un lectorat réel plus large que le leur (et ce n'est pas là seulement de ma part une manière perfide de leur avouer le peu d'intérêt que m'inspirent autant leurs écrits que ceux de leurs heureux rivaux).

Car il faut savoir deux ou trois chose... Il ne faut pas croire: les pères B. Noël qui ne seraient pas un cadeau quand bien même leurs livres ne serviraient que d'emballage, les ceux qui Xavier Débordes et qui bordent les ceux qui délirent dans la Blaine, les Parant de tout un chacun, tous les poètes sans parole, les Oho!la!lacaca Colas et les G.Lucas en gésine, les Novarinateur qui renovarinent, les Deguy en guise d'eux-mêmes, les ceux qu'on ne parvient pas à perdre dans le triangle des bermudas de Lodève -et la liste est très longue de ceux qui ne se promènent souvent que  leur propre livre sous le bras - ne sont pas vraiment lus par les autres et certainement pas par leurs éditeurs.

Ce que les grandes maisons d'édition leur proposent, par l'intermédiaire de complices d'intérêt (complices qui sont parfois eux-mêmes hélas des auteurs de talent et de goût pourtant), c'est: premièrement un lectorat fictif et fabriqué lié à un potentiel d'événements microcosmiques; deuxièmement un volume de vente dépendant de leur propre renommée qui n'a rien à voir avec la poésie; troisièmement des glossateurs intéressés armés d'indulgence rapace et flanqués d'une garde de francs-tireurs reconvertis en mercenaires experts en polémique virtuelle; quatrièmement l'assurance que, par élimination du danger, les désagréments d'une véritable concurrence contemporaine leur sera épargnée de leur vivant; et cinquièmement des avantages périphériques flatteurs et rémunérateurs (articles, résidences, collaborations, promenades) Pourquoi tout cela? Pour la gloire? Pas seulement... Il y a bien des années de cela Michel Leiris, qui par ailleurs écrivait comme un cochon et qui ne s^'en est pas moins retrouvé en Pléiade, expliquait avec honnêteté au micro d'une radio nationale que, contrairement à une idée reçue et à la rumeur entretenue, il y a de l'argent à se faire en poésie, notamment à l'époque par des ententes bien senties avec la mode picturale. Alors là-dessus, je comprends bien mieux certains de mes camarades frustrés par l'insuccès et arbitrairement recalés par les hautes instances de la médiocrité; tous ces camarades désédités qui n'ont ni monuments ni émoluments à leur patrimoine; tous mes pauvres camarades inpubliés qui n'ont pas eu leur couple de statue-statut pour accroître leur filiation. Du coup je ne peux que leur redire pour les consoler sans conviction et sans parvenir à autre chose qu^'à leur saper le moral, que leur lectorat réel n'est pas moins étendu que celui de ces poètes du relationnel Illustres certes ou presque, mais non pas lus.

Presque rien à leur envier donc...non? Car sérieusement est-ce que vous les lisez vous, ces influents, ces affluents, ces confluents de la culture qui savent bien que les petits ruisseaux font font font trois petits tours et puis s'en vont. Et qui vont vite alors, très vite, non! encore plus vite que ça... en pilleurs prêts pour l'orpaillage. Non niais vraiment est ce que vous les lisez ces pioupious promus par des universitaires surentraînés à l'ennui et en attente de retour d'ascenseur ou d'estomac; ces fils de familles et copains de fils de famille compensant le plus souvent par des moyens illimités un talent limité; ces pions du brillant échec flattés par des metteurs en scène avides de subventions publique? -Car je vous rappelle afin de calmer vos griefs démocratiques et vos ulcères, que les subventions à la culture ont bel et bien été inventées  par les notables pour financer de  façon  occulte les prétentions artistiques de leur progéniture afin  que celle-ci ait le sentiment  de ^"voler^" de ses propres ailes-. Non mais sérieusement est-ce que vous les lisez davantage vous ces universitaires remerciés d'une publication pour leurs bons et loyaux sévices à l'art; ces metteurs en scène mis en page au gré des vents des pères Ubu de l'édition?

Enfants, étudiants, comédiens, est-ce que vous les auriez appris par cœur ou commentés ces pseudo-poèmes, si leur agents, instituteurs, professeurs ou dramaturges attitrés de crise ne vous avaient pas menacés, battus ou grassement payés, pour faire circuler leurs noms propres qui sont les nom communs des Anonymes Amnésiques et de l'absence d'Identité et d'Originalité?

En ces temps de ploutocratie reconduite par les urnes closes à double-fond, les artistes sucrés du pouvoir mangent de la confiture de subversion en tartines qui bizarrement ne retombent jamais du mauvais côté et se saoulent d'un alcool très cool de liberté frelatée pour nous livrer à la fin une parole étrangement accordée, très stratégiquement distribuée et fort lucrative.

.

image de Rosy Candau

Je bosse sur un recueil qui tourne autour de l'argent, du fric du flouze...Ce qui n'est parait-il pas très poétique et pourtant je m'accroche. en voici l'ouvre-boîte.

DE TROC EN FRIC

Une carotte pour une pomme, un lapin pour deux choux, une carpette contre un tapis, ta fille pour mon fils plus deux chèvres, ma femme contre les tiennes....

Jusque là le troc, sauf dans quelques cas épineux et de conscience, avait suffi à rendre les menus services usuels.

On troqua aussi de groupe à groupe, d’état à tribu, de partenaire à concurrent, de gardien à gardé, de gardien à évadé. On en prit même l’habitude. D’immenses beuveries troc s’organisèrent avec les surplus. Dès lors on s’avisa qu’il fallait inventer le fric.

L’affaire ne se fit pas du jour au lendemain et les tractations furent longues délicates et ponctuées de nombreux soubresauts.

On assista à des luttes lyriques entre livres tournois dans des lices couvertes de lys d’or et de seigneurs chamarrés.

On surprit des bateleurs d’occasion affairés à estampiller monnaie pour leur propre compte et qui chutèrent malencontreusement dans des culs de basse fosse.

On signa des papiers sur la bosse d’un bossu dans une rue de Paris qui a découvert depuis les promoteurs immobiliers et le plus vieux métier du monde.

On fabriqua une monnaie pour le nord et le sud après avoir essayé une monnaie pour chacun.

Las, on tenta, tâtonna, suça, soupesa, essaya, trouva un système qui fonctionne en douceur pour ne pas jeter la populace dans les affres de la révolution. Ainsi naquit le FRIC.

Les ravaudeuses râlèrent bien un peu parce que les pièces trouaient les hauts de chausses. On les assigna puis leur donna des billets de plus en plus inimitables et le collant invisible pour les reconstituer. On élimina les ravaudeuses et les racoleuses.

DES LORS IL FALLUT :

- Coffrer un grand nombre de faux-monnayeurs, de délinquants mineurs et majeurs, de garde des sceaux, de ministres avides

- Prévoir des convoyeurs de fonds, des systèmes d’alarme de plus en plus perfectionnés, un sinistre des finances, des percepteurs collecteurs, des inspecteurs, des vérificateurs, un monnaie stable, un système de  référence, des dévaluations, un serpent monétaire avec des pattes de franc flottant, des économistes distingués et les autres, des chalumeaux oxyacétyléniques pour coffres inviolables dont on a égaré la clef, des experts en balistique, une brigade antigang, des prises d’otages, de la cupidité, l’intéressement aux bénéfices, la participation bidon au ramassage des toiles dans les baux de Provence, Créer des feuilles de paie, la sécurité sociale, la retraire des vieux qui laisse de plus en plus vieillir, les dossiers en souffrance et le chômage partiel total et intermittent, les travailleurs immigrés, les patrons de combat, les centimes additionnels, les impôts locaux, les contributions directes, indirectes, involontaires, qui biaisent, en détours, en zigzags.

-Inventer la B.N.P, les trusts, les supermarchés, les hyper machines, Las-Véga, la roulette, les machines à sous, la Mafia, l’Amérique, le surintendant des finances, le chancelier de l’échiquier, l’échec des négociations.

-Tricoter les bas de laine, les cotes en bourse, le chandail des croupiers en rupture, l’assurance des notaires et leur cache-nez pour la prison, les bas de laine des promoteurs, les gants pour prendre les pincettes.

- Renier la parole donnée, la traite à trente jours, le tope-là en confiance, l’amitié, son père et sa grand-mère, ses origines modestes.

Et bien vite d’astucieux petits génies découvrirent qu’on pouvait acheter les consciences, c’était affaire de prix.

Tout devint possible.

Voilà deux poèmes que j'ai extraits d'un recueil que j'appellerai en toute simplicité LE FRIC. Jean-Pierre Lesieur.(j'ajouterai qu'on m'a toujours dit que le fric n'était pas un sujet "poétique".)

OR

OR la belle conjonction des extrêmes de même doute pour les menottes lascives des menaces

 OR le pont à faire passer aux esseulés de la réussite sociale pour qu’ils meurent de l’autre côté.

 OR noir comme il se doit maquillé d’enduit gras à la périphérie  pépinières des bourses.

 OR nièrent en bloc s’être embourbés dans les tourbières  conduisant les armes au gué des fondrières.

 OR dur à jeter selon le mode d’inemploi dans le cycle obligatoire de la surconsommation forcée.

 OR fin d’une époque finie à finir en toute finitude pour magnifier le fin du fin.

 OR bel amusement - avec une s - des époques de fier baroque où on ne savait pas arrêter d’enrichir.

 OR gane piège à faire frémir la main de ma tante sous les yeux du grand-père.

 OR sait - tout et rien - comme une gare musée sur un rail en fesse de sac, à Paris.

OR vingt deux carats avec le poids exact sans tare à effacer une fois l’alliance mise pour deux éternités.

 OR gasme à manier comme une petite main avec toutes les précautions d’usage et de déception pure.

 OR meau, coquillage de roc, indécollable à n’utiliser que sur papier hygiénique pour vers de longue durée.

 OR tie, à conserver soigneusement pour y jeter le froc de ceux qui veulent cesser de béatifier.

 OR gueil, commensurable dans tous les cas sauf chez ATTILA qui repoussa tout sauf l’herbe.

 OR ni soit qui mal y pense la fière devise d’une salamandre percluse de rhumatismes.

OR bite qui tourne longtemps autour de la vieille terre avant de faire la bonne affaire

OR gelet, galette qu’on tient à l’oeil dans une banque suisse pour les flux de déflation.

 

LES CHEMINS DU FRIC

ou le Michelin doré des sentes  de placement.

L’argent va à l’argent comme la vache au taureau quand il paît tranquille dans son pré cachant bien ses glandes et son faux air d’inséminateur artificiel.

L’argent va à l’argent dans la ligne directe des notaires actifs de droits imprescriptibles des descendants de la grande descente en droite ligne au travers.

L’argent va à l’argent dans les mille replis de l’injuste connivence des vagues de nantis qui s’accrochent aux digues en béton armé.

L’argent va à l’argent en avançant les lèvres pour des baisers mortels emplis de boutons plus blancs que les poisons phalloïdes.

L’argent va à l’argent sans calculer le poids de pudeur requise par les tables de vaisselles d’or ou bivouaquent les requins du banquet partageur.

L’argent va à l’argent sans mettre sur ses fesses le slip de la décence ni cacher les perles de conscience qui partent une aune.

L’argent va à l’argent, en fûts, en pots, en barres, en tonneaux, en billets, en bas de laine, en coffres, en cassettes, en titres, en boucles, en colliers, en désespoir de cause, en pavillons, en immeubles, en hôtels, en champs, en prés, en paille, en cheptel, en maisons closes, en voiture, à pied, à cheval de course, en manade, en étalon, en carats, en ballon libre.

L’argent va à l’argent tous les moyens sont bons.

Cher Jean-Pierre,

Je tiens à citer deux poètes dans ce débat –ils ne cautionnent pas mon idée du non-Grenelle de la poésie, je ne sais même pas ce qu’ils en pensent mais en tout cas , je détourne leurs propos pour apporter de l’eau à mon moulin… Chaque citation est tirée du Décharge 136 :

Voilà, de Jean-Michel Bongiraud :

"Une société qui assurerait à la poésie sa place, toute sa place, ne pourrait être une société de consommation."

Et de Jean-Louis Jacquier-Roux , quelques éléments subtilisés dans les Ruminations de Claude Vercey:

".../... un mode de diffusion relativement clandestin, une sorte de résistance-réticence au discours officiel "

Oui, je crois que la poésie est une façon de résister et ce qui me dérange dans ce Grenelle, c’est le côté "demande officielle" de résister.

Si je prends mon nombril, je suis venu à la poésie parce que j’en ai ressenti le besoin, parce que je respire mieux à ses côtés ; Si j’avais reçu un catalogue chez moi, des publicités, des musiques douces pour aller passer mes vacances avec elle, sûr que j’aurais tout bazardé !

La survie de la poésie ne dépend pas d’un budget, elle réclame le cœur des hommes, elle vivra tant qu’elle coulera dans leur sang, et surtout, sa santé ne reflète pas sa propre vigueur, si on pense qu’elle meure c’est tout simplement que l’humanité agonise : d’ailleurs, est-ce un hasard si la poésie a repris du poil de la bête quand il s’agissait de lutter contre la bête immonde ? Non, la poésie reprend des forces quand les hommes s’opposent à la barbarie, toute forme de barbarie, et celle de l’argent roi en fait partie.

Mais lorsque les hommes se mettent à tout accepter, se coulent dans le sens du courant, admettent les principes de la botte, prennent les slogans du showbiz  pour des pensées profondes, confondent les animateurs télé et les journalistes (chômeurs ceux-là) , la république  et la bourse, forcément la poésie est en danger…Mais que dire des hommes alors ?  

Donc, voici une proposition  pour sauver la poésie :

Résistons à lui appliquer les formules budgétaires ! Et on s’en sort sans sponsor, les pieds devant !   

amicalement

Fabrice

j'ai retiré cet article à la demande de son auteur, mille excuses. Jean pierre.