comme en poésie
revue trimestrielle de poésie
2149 av du tour du lac 40150 hossegor /j.lesieur@wanadoo.fr
Abonnement 1 an 4 n° 12€ étranger 15€ le n° 3€
Pages
Concours
Liens
Recommander
Archives
- juillet 2008 (1)
- juin 2008 (1)
- avril 2008 (2)
- mars 2008 (1)
- février 2008 (2)
- janvier 2008 (6)
- décembre 2007 (4)
- novembre 2007 (1)
- octobre 2007 (1)
- septembre 2007 (1)
- août 2007 (2)
- juillet 2007 (2)
- juin 2007 (5)
- mai 2007 (2)
- avril 2007 (5)
- mars 2007 (3)
- février 2007 (3)
- janvier 2007 (5)
- décembre 2006 (1)
- octobre 2006 (1)
- septembre 2006 (2)
- août 2006 (1)
- juillet 2006 (2)
- juin 2006 (1)
- mai 2006 (2)
- avril 2006 (1)
- mars 2006 (2)
- février 2006 (3)
- janvier 2006 (1)
- décembre 2005 (2)
- novembre 2005 (4)
- août 2005 (2)
- juin 2005 (1)
- avril 2005 (1)
- mars 2005 (2)
- février 2005 (7)
LA MORT DU POÈTE
A tous les poètes
Dont on a oublié jusqu’au nom.
La mort du poète ne laissa nulle trace
Sur les feuilles mortes de l’histoire
Et il disparut corps et lettres
A l’horizon du septième ciel.
Nul n’eut plus le loisir
De lire ses moindres mots
De parcourir la justesse de sa vie
Ni de déceler le souvenir
D’un pauvre parcours de rien.
La mort du poète ne laissa pas de rimes
Il n’en utilisait pas il ne les aimait pas
Son vers chantait faux et sa barbe
Brisait les mélodies d’un coup du sort.
Il voulut une épitaphe
A mettre sur ses cendres
« L’homme de rien retourne au rien »
Tout s’envola dans le vent de la mer.
Et il disparut corps et bien.
La mort du poète ne laissa nulle trace
Sur le cristal des roches en mouvement
Qui courait plus vite que son ombre
Et il disparut corps et corps.
Seul le souffle d’un miroir en mal
De reconnaissance
Tenta un temps de garder
La silhouette de ses amours
Qui s’estompait dans la garrigue
La mort du poète ne laissa pas de strie
Ni de noctiluques si lumineuses
A la surface de l’avenir de l’homme
Nulles traces qu’un jour
Un chercheur du passé
Puisse ressusciter
Sous la férule du soleil d’alors.
La mort du poète ne laissa nulle trace
Dans la fulgurance des orages.
ajouter un commentaire commentaires (5) créer un trackback recommander
Commentaires
Salut à toi cher poète triste,
Mais non on ne mourra pas oubliés, c\\\'est pas parce qu\\\'on est ni Hugo, ni du Bellay , que l\\\'on fera partie du cercle des poètes disparus sans épitaphe.
On l\\\'aura, je te l\\\'assure ici, notre petite place au Panthéon des poètes. Puisque, comme tu le sais : rien ne se crée, rien ne se perd : tout se transforme...
D\\\'ailleurs je me demande comment on fera pour nous reconnaître lorsque nos vieux atomes se seront recombinés en de nouveaux dans la grandeur intergalactique...
À méditer, âme éditée, à m\\\'éditer (rannée)...
Bisous
O.
N'importe qui s'improvise poète avec n'importe quoi.
Dans les heures serrées et vaines
Lourds et inutiles boucliers
L'Espagne souffle son haleine
Le chant du poète fusillé
Seulement ombre colorée
Elle te parle sans émoi
Sans corps
Souvenirs aux instants aimées
Tu le savais pourtant
La mort
Il est parti en elle
Hiver
Verglas
Et froid aux mots
Lames de sanglots qui errent
Sur tout recoin
Bout de papier
Colle un mot sur la porte de la mort;
A jamais!
qui en ais l'auteur ?
j'aimerai le contacter pour lui demander son accord
afin d'utiliser le texte pour le mettre en chanson
merci d'avance
Matt
pas de problème, je suis l'auteur de ce texte et accorde bien volontiers ma permission? Jean-pierre Lesieur
irene.bourlas@orange.fr
POETIQUEMENT VOTRE
IRINA
LA SIRENE SEREINE OU FRENETIQUE A TOI DE CHOISIR
OU PRENDS LES 2 C'EST MIEUX !
Commentaires